Headstrong persons make sparks (Shane + Sidney)

Headstrong persons make sparks

Shane Burns & Sidney Bloom

Nez à nez avec le propriétaire de la pension où elle réside, Sidney Bloom distingue beaucoup plus de détails qu’elle ne veut – les pores dilatés, les points noirs, les poils qui échappent au rasage matinal – et perçoit les relents d'une haleine de tabac froid. Tant d’agressions sensorielles qu’elle cherche à se dispenser de bon matin, cependant, Murillo possède une ouïe de tarsier, en plus d’en avoir les yeux globuleux et la corpulence trapue. Chaque matin, il jaillit comme un diable d'une boîte pour la saluer et lui souhaiter la bonne journée, ce qui est une intrusion – fort importune – dans sa brume de somnolence.

- Bore da, miss Sidney !
- .. 'jour..., marmonne-t-elle en se redressant en sursaut et d’un pas sur le côté, elle rase le mur pour contourner le bonhomme.
- Conformément à sa réputation, Magic City nous offre un nouveau jour de fortes chaleurs ! Et de rajouter dans un sifflement sirupeux qui n’a pour effet que de rebiffer encore davantage la Galloise : Dios mío, vous m’en mettez toujours plein les yeux ! Jamais vous ne sortez autrement que dans une tenue parfaitement composée ?

S’en suit un bombardement d’autres questions auxquelles Sid coupe en se ruant vers la sortie. N’étant pas fixée sur un long terme à Miami, le séjour en pension s’est présenté comme une alternative confortable pour son petit budget et en comparaison du canapé de Mallory, la copine de son défunt frère. De plus, la Pension Murillo, avec son atmosphère familiale et sans chichi, lui plaît. Et si un jour, Murillo-le-tarsier peut capter de lui ficher la paix au saut du lit, ça sera un nid au paradis !

Dans sa trotte vers l’arrêt de bus, les bruits de la circulation lui parviennent, par intermittence de plus en plus rapprochée. Autour d’elle la ville s’éveille. Çà et là un quidam s’engouffre dans son véhicule, prêt à attaquer sa journée. Bientôt la Galloise sera plus libre de ses déplacements. Dans un garage des environs, elle est tombée sous le charme d’une Pontiac Firebird de première génération. D’occasion et d’un vert profond, elle n’a pu résister à faire sienne le petit bijou. Au souvenir du ronron fluide du moteur parfaitement réglé et de l’étincelant emblème de l’Oiseau de feu, un frisson d’impatience la parcourt. Toutes ses économies y passeront, mais vivement le feu vert du garagiste qui s’occupe de terminer la mise en parfait état de la belle mécanique !

- Aaarf... bêle-t-elle subitement, tandis que sa nuque s’effondre vers le bas.

Ça lui revient l’épisode malaisant. Dans un papotage bien innocent, elle a raconté sa récente installation dans cette ville qu’elle ne connaît absolument pas. Le garagiste lui a alors mentionné un neveu. Paraît que le (vieux) garçon sera heureux de la sortir si elle ne sait pas où boire une bière. Sidney relève la tête à temps avant de rentrer dans une dame qui promène son chien.

Le bus dans lequel la jeune femme est montée, avance tant bien que mal, pris en sandwich entre une voiture de voirie et un camion de livraison. À cette heure, il n’en faut pas plus pour créer un mini embouteillage et rallonger le temps de trajet. Or la nouvelle employée au bureau du Chef de police ne manifeste pas de contrariété, contrairement aux autres passagers. Elle est ailleurs ; son attention portée sur les moindres inflexions dans la voix de Luke qui raisonne dans ses écouteurs.

- Sissi, écoute, j’ai un imprévu. Je t’envoie ma copine, faites connaissance, je viendrai te récupérer chez elle. Désolé sœurette, ne me fais pas la tête !

Rien dans les intonations de Luke ou dans ses dires ne dénote une inquiétude pour un quelconque péril. Tout au plus semble-t-il ennuyé du contretemps qui l’empêche de l’accueillir à l’aéroport. Quel imprévu n’a-t-il pu remettre à plus tard ? Elle n’aurait pas tant d’interrogations si Luke ne lui avait pas laissé une procuration pour un coffre-fort dont le contenu suggère une autre vision que la vie de petite frappe qu’on lui a dépeinte sur son frère. À qui appartient cet insigne de police ? À Luke ? Un ricanement sans joie s’échappe spontanément de ses lèvres. Lui flic et elle bientôt journaleux ; il a dû rigoler de l’ironie de leur choix de métier. Et cette clé UBS, pourquoi le dossier S.B à son intention ne se déverrouille-t-il pas avec le code connu d’eux seuls ? Sortant son téléphone, elle pianote un sms.

SMS de Sidney à Mallory a écrit:

Salut, j’espère que ça a été ta nuit au club. Tu as des nouvelles de l’enquête ? On ne les lâche pas. Merci de m’appeler à ton réveil.

- L’affaire est classée, c’est ce qu’on t’a dit ? Mais c’est inadmissible ! s’insurge-t-elle à mi-voix dans son téléphone, dos plié avec son corps pratiquement engouffré sous son bureau.
- Il n’y a pas eu besoin, Sissi. Ça fait plus d’un mois et la police n’a rien de plus qu’au moment où on l’a retrouvé. J’en peux plus de tout ça.
- Mal, il n’a que nous pour croire en lui. Pour Luke, on doit-…
- Luke est froid, Sissi, il est mort. On l’a enterré. Il ne reviendra pas. Jamais. Arrête de te raconter des histoires. Il ne faisait pas des choses bien. La dope, il la dealait. Elle l’avait fait plonger en taule une fois, mais il ne l’a pas lâchée. Et voilà : des shootés l’ont buté pour une dose et le fric sur lui.

La barmaid reprend son souffle, préparant une nouvelle salve, mais Sidney lui raccroche au nez. Cette dernière se déplie dans son siège et balance son téléphone qui fuse au bord de la table. Avec la fureur ainsi que le chagrin qui l’envahissent, elle aurait éprouvé de la satisfaction à voir l’appareil chuter vertigineusement et se fracasser en mille débris. Nerveusement, elle pince et triture son annulaire, à le tordre. D’accord Mallory a très mal et en veut à Luke, l'amant dans les bras duquel elle ne dormira plus jamais.

- … N’empêche quelle garce-de-salope-de-lâcheuse ! maugrée Sid entre ses dents.

À l’avenir, elle renonce au soutien de Mallory-la-nombriliste à qui d’ailleurs, elle ne s’est pas décidée à confier les découvertes du coffre-fort. En revanche, elle ne renonce pas à la colère noire causée par un crime impuni qui lui a enlevé un frère aimé. Elle compte bien se déchaîner contre les lamentables enquêteurs sur l'affaire !

À la brigade de la Criminelle, la secrétaire du Chef de la police abat ses mains à plat sur la surface du premier bureau occupé. Entre autres choses, le porte-stylo tressaute dans un tintement.

- Bloom. Bureau du grand Chef. Remplaçante de Mme Pelton. Vous avez tous dû recevoir une notification qui m'annonce.

Ses prunelles bleutées prennent connaissance de l’identité du policier sur le chevalet porte-nom. Les secondes s’égrènent le temps qu’elle trouve la correspondance entre l’abréviation et le grade.

- Détective DeLeon.

La colère affleure des tréfonds de son être qu’elle réprime de plus en plus difficilement. Le dénommé DeLeon va payer pour d’autres, tant pis pour lui, elle doit sonner des cloches.

- Il a été porté à ma-notre connaissance une affaire de meurtre. Un homme retrouvé mort vers des hangars désinfectés. Il y a un mois. Dépouillé de ses valeurs. Roué de coups. Battu à mort. Seul contre des assaillants sans pitié. Aucune nouvelle avancée de l’enquête depuis le début. Aucune garde à vue, aucune arrestation. Et j’apprends que l’affaire va être classée ?! (A partir de ce moment-là, la voix de Sid dérape dans le haut perché pour ne plus en redescendre.) Pourquoi ça, détective DeLeon ? Pourquoi ? Est-ce que sur cette affaire, vous fournissez des efforts en dilettante parce que la victime était connue comme un dealeur ? N’estimez-vous pas que tout homme mérite qu’on essaie vraiment de coffrer les assassins qui l’ont sauvagement tué ? Qu’on cherche à lui rendre justice ? Comment pouvez clore l’enquête et passer à autre chose, vous pensez à ses proches qui le pleurent ? A leur amertume à l’encontre d’une police qui méprise leur perte ? Ne me regardez pas comme si j’étais une hystérique et expliquez-vous, détective DeLeon ! (Sid tape sur la table.) Comment pouvez-vous fermer l’œil dans votre lit en sachant que des meurtriers courent en tout impunité à cause de votre manque d’acharnement ? Parlez, détective !

Le policier tient une défense du fond de son siège avec un ton parfaitement raisonnable qui exacerbe le grand courroux de la Galloise. Sur le point de craquer à l’emportement d’envoyer son front percuter celui de DeLeon, Sid se recule et tombe sur une chaise.

- L’enquête suit son cours ? Vous faites le maximum ? Je vous en prie, détective, ne vous payez pas ma tête en prime ! L’enquête est au point mort, parce que vous n’en avez rien à faire ! Vous, vous êtes de ceux qui pensent qu’un dealeur ne vaut pas la peine que la police fasse son travail, c’est ça ? Et si la victime était un vieillard, à qui il ne restait plus qu’une journée devant lui ? À lui aussi, vous ne rendriez pas justice et ne chercheriez pas à condamner les coupables qui lui ont privé du droit de vivre sa dernière journée ? (Soudain, elle bondit de sa chaise, qui se renverse. Elle frappe à nouveau sur la table.) Quelle que soit la victime, un meurtre reste un meurtre !

Respirant à peine, réfléchissant encore moins, la Galloise ne ressent dans sa poitrine que le charbon brûlant de la colère. De crispation, ses doigts se referment, froissant les feuillets sur le bureau. À la rescousse, un bon Dieu de chevalier – à qui on n’a rien demandé – s’invite dans la confrontation. Ignorant d’abord le nouveau venu, Sid rive au bout du compte ses yeux dans les siens et là c’est… le bouquet ! Ou le pompon ! Ou quoi que ce soit d’autres ! Le croyez-vous, devant elle, l’intimidant du haut de sa posture debout, l’espèce de rhinocéros qui lui a foncé dessus l’autre jour dans l’escalier. Quel toupet de la foudroyer de son air mauvais, l’autre jour, il ne s’est même pas excusé, ce mufle ! C'est bon, elle l’a vraiment très mauvaise, toutefois, elle ne remarque pas moins que la brute épaisse ne dégaine pas la même férocité rageuse qui lui avait foutu un peu la frousse à leur première rencontre.

Ravalant des récriminations pour la bousculade qui d’ailleurs lui a cassé sa seule paire de lunettes en plus de lui avoir mélangé une centaine de pages, la Galloise vrille son regard sur DeLeon. Celui-là n’en rate pas une pour enfoncer son cas ! Ce n’est rien, qu’il ose dire !!? Les mâchoires serrées de Sidney sont parcourues de tressaillements : elle a tout le mal du monde à contenir une terrible explosion. Or, ce n’est pas dans ses intérêts de se mettre à dos toute cette brigade – au mieux de tire-au-flanc, au pire de pourris.

- Sergent, s’adresse-t-elle au dénommé Burns. Si demander à votre brigade à la fois d’enquêter convenablement sur un meurtre et de rechercher la vérité est une faveur, apprenez-moi, en quoi consiste le travail d’un policier à la Criminelle ? Veuillez pardonner mon ignorance. Nous autres gratte-papiers, menons des vies étriquées dans notre tour d’ivoire, ironise-t-elle d’un ton belliqueux.

Elle se penche pour relever la chaise. Repartir dans une discussion avec Burns n’apportera rien ; il est certainement celui qui fait le tri des priorités dans les enquêtes des hommes à sa botte.

- La victime est peut-être une vermine à vos yeux, mais c’est quand même une victime de meurtre et dans ma conception du droit, la police est responsable de lui rendre justice. M’écouter vider mon sac, c’est le seul effort que vous consentirez pour cette enquête ? Et je dois vous en être reconnaissante, j’imagine ? sonde-t-elle les deux policiers et sans leur permettre d’en placer une, elle tire des conclusions chargées d'un ressentiment qui date d'une vingtaine d'années : Faire classer les affaires pour lesquelles on ne vous jettera pas des fleurs, ça en dit long sur les valeurs déshonorantes qui régissent le travail des enquêteurs de la police.

Sidney a débarqué dans les bureaux de la Crim’ sinon scandalisée, du moins convaincue du bien-fondé de son courroux à l’encontre des incompétents dépêchés sur l’affaire du meurtre de son frère. Depuis, une semaine qu’elle est en activité au commissariat, elle a surtout rencontré les hauts gradés plus fréquemment en contact avec le commissaire. À ses rares heures perdues, elle a commencé à éplucher les dossiers des agents de la brigade des stupéfiants. Sans dire qu’elle va au pif, elle navigue à vue avec les notes laconiques et les clichés flous enregistrés dans la clé UBS auxquels elle a pu accéder sans mot de passe. Tous ces éléments font penser à une surveillance. De qui, de quoi, pour qui ? Rien n’est limpide. Luke ne lui a pas facilité la tâche ; croyait-il réellement qu’elle saurait par quel bout tirer pour démêler les nœuds ? La journaliste qu’elle espère devenir va-t-elle faire ses armes sur la complexité de ce dossier, ou se prendre un mur ? En tout cas, à la Criminelle, elle ne connaît que le visage du lieutenant Fox, vers qui elle aurait sans doute dû se tourner d’ailleurs. Mais aucun raisonnement soigneusement établi à l’avance ne l’a transporté dans les présents locaux.

Fondant sur le premier bureau occupé, elle est reçue par un détective DeLeon impassible, stoïque et détaché ; autant dire qu’elle s’en est trouvée encore plus furibonde. Le culot et la fougue qu’elle déploie alors pour mettre en demeurer le policier ne sont pas des aspects de sa personnalité qu’elle étale normalement face à un public. Mais dans ce monde où Luke n’est plus, réaliser que son existence sombre si hâtivement dans l’indifférence délie en elle la virulence du sentiment d’indignation.

À l’arrivée d’un renfort, aucune lueur révélatrice de surprise – aussi fugace soit-elle – ne trouble le feu de la colère dans les yeux de Sid. Ce genre de scène racole tôt ou tard un sauveur, mu par la grandeur d’âme de voler au secours de l’opprimé, ou plus prosaïquement, le devoir de solidarité envers un collègue. Le nouveau venu ne fait pas retomber la tension dans l’air. À cause de la collision dont il n’a pas considéré poli de s’excuser, Sid lui portait un ressentiment qui menace désormais de virer à l’aversion caractérisée. Or la contre-attaque du bouillonnant sergent la déstabilise. En dépit de la masculinité un peu fruste qu’il donne à voir, le flic est fine mouche. Il a parfaitement su débusquer un point de vulnérabilité chez elle. En qualité d’assistante de direction du Chef de la police de Miami, elle maîtrise les compétences de secrétariat, mais pas les arcanes de son nouvel environnement de travail, dans cette nation qui n’est pas la sienne. Ce n’est pas faute de mettre les bouchés doubles pour s’instruire et compenser ses lacunes de profane. Mais elle n’est pas aidée, à commencer par cet imbuvable Burns ! À cause de lui, elle a perdu un temps considérable à remettre dans l’ordre une pile de feuilles, qui plus est handicapée sur le moment par sa vision de taupe. Avec la prévision de l’achat d’une voiture, la dépense supplémentaire pour se procurer une nouvelle paire de lunettes fait bien mal ! Alors ce type qui se paye le luxe de la recadrer, ça met à vif son esprit frondeur qui ne compte pas se laisser démonter.

- A la manière dont vous m’étiquetez, les gens comme moi, vous n’en avez pas rencontré beaucoup. Sinon vous devriez faire réviser votre réservoir à déductions avant la panne sèche.

Cependant, elle sait que l’avenir de l’enquête sur la mort de Luke est en jeu, et les intérêts de celle-ci outrepassent l’envie de rabattre le caquet du sergent. Car si l’enquête se fermait, c’est la fin de la brèche dans laquelle elle tente de s’engouffrer pour découvrir la vérité.

- Je vous l’accorde, dans la tour où je m’endors, les armes chargées sont très souvent des pistolets à eau. Nouveau-née trébuchant dans votre réalité, je n’ai pas de légitimité à vous donner des leçons, croyez-vous, messieurs ? Pourtant si je donne l’air de ne tenir que grosso modo sur mes jambes, c’est que ma nature est celle d’une sirène. Au chant tout hurlant. Pour mettre votre conscience professionnelle en alerte. De la négligence dont vous feriez preuve à attaquer une enquête avec des idées préconçues sur les raisons d’un meurtre. Je n’attends pas d’excès de zèle de votre part, c’est évident, mais ne doutez-vous jamais de commettre une erreur d’appréciation, sergent ? Au moins, accordez à cette enquête une considération décente avant de la classer.

Burns s’assoit sur un coin de table, quittant le mode du proviseur qui s’emploie à sermonner l’élève indisciplinée. Une des paroles de la Galloise a-t-elle fait douter son personnage imbu de lui-même ? Mais bon, à la décharge du policier, il vaut mieux avoir confiance en soi dans un métier de poigne. Ce dernier pioche un stylo aux couleurs caractéristiques, avec lequel il se met à jouer. Sid demeure un instant le regard vide, tandis que ses pensées voguent vers un autre temps. Vers une vie emplie d’aspirations dont elle a laissé le bonheur lui échapper, trop apeurée d’avouer de qui elle était la fille. Or c’est son silence qui a creusé la fosse de sa relation avec l’homme qu’elle aimait.

Le soupir agacé de DeLeon la ramène rapidement dans le moment présent. Enfin alors Sid partage une certaine compréhension avec le détective. Ordonnée jusqu’à la maniaquerie en ce qui concerne son sanctuaire de travail, elle supporte difficilement qu’on déplace d’un iota ses affaires qu’elle a pris soin d’arranger avec harmonie. Or Burns à lui seul est un désordre ambulant ! Mais regardez donc tous les plis sur ses vêtements… si elle était désinhibée de toute bienséance, elle le désaperait sur le champ ! Elle ne fera rien de tel, ni d’approchant, évidemment. En revanche, elle s’avance assez près du flic pour que tendant la main, elle lui chaparde le stylo.

Soudain, le projet tatillon de reposer le stylo à sa juste place est balayé de l’esprit de l’assistante de direction. A-t-elle bien entendu ?! Il n’y a pas de dossier, a dit DeLeon. Pas « je n’ai pas le dossier sous la main », mais bien « il n’y a pas de dossier »… Comment ça, il n’y a pas de dossier ??! Quelqu’un l’a-t-il perdu ?! Qui ? Comment une chose pareille est possible !? Mais n’y a-t-il jamais eu un dossier ouvert pour le meurtre de Luke ? Tout de suite, les billes de la Galloise fusillent le sergent, responsable tout désigné de cette irrégularité.

- Toutes les affaires sont traitées convenablement, répète-t-elle d’un ton saturé de sarcasme. Est-ce que dans votre dictionnaire, le sens du mot convenable est synonyme de lamentable, sergent ? Nous ne pêchons pas dans la même langue, je le comprends à présent. Je vais vous laisse travailler. Si vous avez encore de quoi faire. Ah ça vous et votre équipage, pouvez vous vanter de savoir prioriser. Le jeté à la mer de dossiers qui vous mettent en échec, comme c’est commode.

Ils doivent être satisfaits qu’elle se décide à débarrasser le plancher, mais il lui faut un repli stratégique pour se renseigner sur l’état de service de Burns & compagnie. Le dossier de Luke ne doit pas être le premier dont cette équipe peu scrupuleuse se débarrasse à la déchiqueteuse. À moins, évidemment, que ces deux-là aient une implication coupable dans la mort de Luke...

Luisant d’indignation, les iris de Sissi dardent les deux policiers. C’est un sentiment dont elle est en proie depuis qu’elle a raccroché au nez de Mallory et qui la ravage plus fort que sa volonté. Un geste, une parole aussi minuscules et insignifiants qu’ils soient suscitent alors en elle une émotion incisive. Pourtant, perdre le contrôle de soi, se laisser aller à ses émotions et ainsi s’offrir en spectacle contrecarrent son plan de se tenir à l’écart de la curiosité au sein de cette niche de – soi-disant – fins limiers. Elle qui ne souhaite pas servir de sujets de conversation ni de rumeur, rentrez les tambours, elle patine vers le fiasco ! Tendue de la tête aux pieds et les bras le long de son corps, elle roule le stylo entre ses doigts graciles. Suppléant la bague de fiançailles rendue, elle tripote le stylo, comme un petit talisman à qui on demande du courage. Si elle ne s’applique pas fort à recouvrir une once de bon sens et de sang-froid, elle va griller sa couverture. Or les deux énergumènes en face d’elle rivalisent pour la mettre hors d’elle, aussi doit-elle battre en retraite. Elle leur annonce les laisser retourner à leurs occupations oiseuses pour tuer le temps jusqu’à leur fin de service, cependant alors qu’elle marque un pas en arrière, elle se bloque, avortant subitement son demi-tour. Le dossier est chez les stups… bon Dieu de bon Dieu, Jerrel DeLeon, pourquoi ne pas l’avoir dit plus tôt !?

Abasourdie par la nouvelle révélation de DeLeon, Sid épingle ses yeux écarquillés et interrogateurs sur Burns qui a l’air également de tomber des nues. Elle balance alors entre deux envies jubilatoires. Celle de hacher menu comme chair à pâté détective-je-m’amuse-à-faire-de-la-rétention-d’infos-depuis-une-demi-heure, ou à tout le moins de le fustiger du temps qu’il lui a fait perdre. Et celle de se payer la tête du sergent-plomb-dans-l’aile qui à chaque renseignement de son subordonné perd sa superbe, alors même qu’il s’est ramené tout fringant en homme de la situation… Attendez, à quel titre la brigade des stups déleste-t-elle les collègues de la Criminelle d’une enquête de meurtre ? C’est bizarre, décrète-t-elle tandis que la méfiance étrécit ses yeux tout d’un coup. Ça fait un bon mois qu’elle sert de rappel à Mallory pour l’appel quotidien aux enquêteurs sur le dossier de Luke, n’est-ce pas curieux que cette dernière ait omis de lui faire mention de cette particularité ? Même si elle n’a pas explicitement dit à la barmaid qu’elle mène sa propre enquête – ni même informé de son nouvel emploi au commissariat –, Mallory doit avoir fait ses déductions sur les raisons qui la font prolonger son séjour à Miami où rien ne la retient plus depuis l’enterrement de Luke. Non : elle ne marche pas dans ce numéro de comique où le duo Burns et DeLeon se donne la réplique. Ces deux foutus malins la prennent pour une imbécile finie, s’ils croient la persuader que le dossier de Luke n’est pas négligé au fond d’un de leurs tiroirs ! Tandis qu’elle s’apprête à réclamer une fouille en règle des tiroirs de tous les bureaux de la Crim’, le détective lui coupe le sifflet en déclamant la preuve ultime...

Soudain glacée jusqu’au bout des doigts, Sidney essaie de chasser de son esprit les images du visage massacré de son frère que son imagination n’échafaude pas à partir d’un souvenir. Elle n’a pas vu le cadavre de Luke. Elle s’était bien gardée de s’annoncer pour l’identification du corps, prétendant à Mallory qu’ils s’étaient trop longtemps perdus de vue, alors qu’en réalité, c’était un piteux mensonge pour justifier sa lâcheté. Elle a eu peur, et le mot est faible, elle a ressenti de la terreur à l’idée qu’on lui fasse porter la responsabilité des vies horriblement bousillées par le trafic de son frère. La répugnance qu’elle s’inspire redirige alors sa colère sur son être méprisable. Elle qui a choisi de se protéger plutôt que d’honorer son devoir de proche parent, toujours hantée par les centaines de fantômes de son passé. Pour ce moment de faiblesse trouvera-t-elle un jour le moyen de se pardonner ?

Désireuse d’échapper aux tourments de ses culpabilisantes pensées, la Galloise cherche à tout prix une diversion. Au bruit d’un craquement d’os, son regard s’agrafe sur le sergent dont les réactions lui paraissent tout à la fois instinctives et incompréhensibles. Brusquement, elle le voit se redresser et leur tourner le dos, à DeLeon et à elle, comme pour se couper de leur présence et ainsi s’accorder un instant de réflexion. De manière inattendue, le sergent Burns devient soudain un individu d’intérêt majeur à ses yeux. À quoi ce type a-t-il besoin de réfléchir ? À quelles questions est-il avide de trouver des réponses ? Pourquoi, bon Dieu, paraît-il sincèrement affligé par la nouvelle de la mort de Luke ?! Quelles circonstances les ont mises en relation l’un l’autre ? Car il semblerait que Burns connaissait… non. Burns connaissait Luke, c’est une certitude, mais quelle sorte de lien les unissait ? C’est ça, la seule question qui importe au fond.

Trop de questions sans réponse obnubilent Sid qui garde néanmoins le silence. Un silence quelque peu surnaturel après tout le foin qui a envahi l’open space. Tout d’un coup Burns fait volte-face et s’avance vers elle dans une approche d’intimidation. Il plante dans le sien son regard plus sombre que jamais, mais dans lequel elle ne décèle aucun cafard. Elle a mal interprété ou mal compris le comportement du sergent. Si ce dernier regrette la disparition de Luke, ce ne sont certainement pas pour des raisons bien jojo. Quels démêlés houleux entretenaient son frère et le flic ? Burns comptait-il parmi les clients que livrait Luke ? Ou fermait-il les yeux en contrepartie d’une ponction dans les recettes du dealer ? Brutalement, Burns pivote l’écran du PC. Sidney sent son sang se figer, elle reste immobile. Sur la photo, Luke a un visage déchiré au-delà des méfaits de l’âge. Très loin du visage juvénile d’autrefois ; la peau marquée par le combat qu’il livrait contre les assauts de son addition. Malgré tout, il n’a pas l’air pitoyable ou à la dérive. Ses yeux marron, si semblables à ceux de leur père, reflètent une détermination forte. Livide – si elle peut l’être davantage – par le choc qui l’a empoigné, Sissi lutte pour retenir les larmes de son désarroi. C’est sans doute aberrant – pour ne pas dire que ça l’est fichtrement en fait –, mais Luke et elle ne se sont pas revus durant ces vingt dernières années. Les nouvelles qu’ils se donnaient à travers des cartes postales et des appels s’étirant dans de longs silences se résumaient à des variations guère détaillées de « ça va pour moi, et pour toi ? ». Elle a du mal à l’expliquer, mais ça leur a suffi et leur attachement ne s’est pas étiolé. D’un accord tacite, ils se sont préservés l’un l’autre en gardant une distance, sachant que rien de ce qu’ils pourraient se dire ne ferait disparaître leurs noires pensées.

Le regard direct et scrutateur du sergent pèse sur elle, l’acculant psychologiquement. S’efforçant de paraître calme et sure d’elle, elle tourne ses prunelles sur l’homme avec l’envie de reculer, tant il empiète dans son espace intime. Mais elle sait comment ce recul sera interprété. Et elle détesterait cela : se dévoiler faible face à quelqu’un qui la menace. Leur singulier duel devient un cran plus insupportable durant le temps suspendu par le silence que l’expert en interrogatoire fait sciemment durer. Cependant, elle a déjà subi la pression d’enquêteurs de tous bords – policiers, journalistes, assureurs, avocats de familles de victime – qui la pressaient de cracher que son père broyait du noir.

- Aucun de vos hommes ni vous n’êtes enquêteur sur ce dossier. Je n’ai pas besoin d’invoquer votre cinquième amendement pour résister à l’envie de ne pas satisfaire votre curiosité.

Dans un refus d’être distanciée par Burns dans le cas où il aurait l’impression de supériorité dans le jeu, Sid avance d’un petit pas vers lui. Entre eux, il y a peut-être désormais l’espace pour intercaler bout à bout trois stylos… Tiens d’ailleurs où est passé celui qu’elle tenait ? L’a-t-elle lâché par mégarde ? Elle ne baisse pas les yeux pour vérifier s’il traîne au sol, poursuivant plutôt avec effronterie :

- Mais afin que vous ne perdiez pas du temps à vous creuser la cervelle, je vous livre tout de même les raisons de mon intérêt : l’esprit d’initiative et la rigueur professionnelle. En bonne assistante, je me dois de connaître l’emplacement des mines au-devant du parcours du commissaire. Pour cette affaire, j’entrevois tous les signaux pour enflammer les commentaires d'injustices sociales à l’encontre d’une police influençable qui ne met ses forces que dans les affaires médiatiques.

À force de dévisager le sergent, la Galloise prend le temps de l’examiner ; il ne se trahit pas avec les expressions torves d’une ordure. D’ailleurs, il a un côté crapule trop assumé pour en être un radicalement. À vrai dire, elle a une insaisissable impression de familiarité. Elle ne sait pas quoi penser. S’il doit y avoir un parmi ces Américains qu’elle imaginerait en vacances sur sol britannique, ça serait le dandy DeLeon.

- Je comprends que ça vous déroute, messieurs, vous n’êtes pas habitués à faire plus que le strict minimum.

Comme, en son âme et conscience, Sidney sait être en train de tenter d’embrouiller les flics dans le but que le grand chef n’ait pas vent de son esclandre, elle a le bon goût de ressentir un début de remords sur cette dernière pique gratuite. De plus, si les deux flics peuvent oublier de trop réfléchir au comment elle a eu connaissance de l’existence d’une affaire dont elle n’a visiblement pas eu le dossier sous les yeux… N’empêche que Mallory va devoir lui rendre des comptes ! Il ne fait pas un pli que cette pipeauteuse de salope n’a jamais contacté le commissariat.

- Et ne me la jouez pas à l’envers, sergent, choisit-elle l’attaque comme ligne de défense. C’est plutôt à vous de me justifier pourquoi la Criminelle écoule son stock de dossiers d’enquête de meurtre à la division des démenteleurs de trafics.

Pour pousser son avantage et prendre Burns à son propre jeu d’intimidation, elle réduit encore la distance entre eux. Avec un petit sourire de défi, elle le provoque sur son territoire, mais qui la cherche la trouve.

- Quoi que vous pensiez me faire, sergent Burns, épargnez-moi la redondance d'un nouveau plaquage au sol.

Il n’y a que DeLeon pour l’entendre, mais ce dernier compose une audience suffisante pour embarrasser Burns. Ça lui apprendra à la grosse brute de bousculer une gratte-papier et ne pas s’excuser… Oh mais comble du pire, réalise-t-elle soudain, le bougre ne souvient même pas d’elle en fait !

C’était une vacherie, Sid en convient, aussi à peine a-t-elle prononcé les mots insultants qu’elle regrette d’avoir poussé le bouchon dans un procès d’intention indigne. Il n’y a aucun bien-fondé dans sa critique puisqu’elle a connaissance que les manquements – pour autant qu’il y en ait – ne sont pas à imputer aux enquêteurs de la Criminelle. L'espace d'un instant, elle songe que le fait de se montrer aussi vindicative, aussi fielleuse, est révélateur du ressentiment et du désespoir qui fermentent en elle durant toutes ces dernières années, bercée d’illusions sur sa capacité à s’en guérir en refoulant. Il lui faut apprendre à leur accorder une place et les combattre de front. Loin de vouloir reculer, l’imposant policier lui pointe un index hostile pour l’engueuler, dégoûté qu’il est pour tout le sacré travail qu’elle se borne à dénier. Sachant mériter une volée, elle ne se rebiffe pas à la manière désobligeante dont il la remet à sa place éjectable. La colère de Burns est légitime et ses paroles honnêtes. Les excuses qu’il réclame sont au bord de ses lèvres bourrelées de remords, mais ne sortiront pas. Sans crier gare la lame des remontrances perce dans des plaies encore douloureuses. Ses yeux clairs s’assombrissent tandis que les souvenirs de n’avoir essuyé que la défiance et la haine en lieu et place des condoléances lui étreignent le cœur. Elle sent sur le point d’éclater son cœur devenu trop lourd. Toutefois, ses larmes ont été stériles pour son père ; elles le seraient également pour son frère. Réprimant son émotion, elle écoute le sergent en serrant les dents alors si fort, à s’en faire mal à la mâchoire.

Le flic laisse entendre que le sort de Luke lui importait… La bonne blague ! Sissi n’est pas dupe ; un camé, comme il l’a désigné, pourquoi réellement s’en soucierait-il !? Visiblement, Burns et Luke n’ont pas tissé un lien où l’un l’autre s’inquiétaient d’une absence de signe de vie depuis un bon mois. Elle le laisse dire, s’il n’y a que ça. Par la suite, elle attrape un début de piste : un transfert entre services doit être validé en haut lieu. Logique en somme, mais tout l’environnement est si nouveau pour elle, et sans confident avec qui se concerter, tout est un peu plus laborieux à connecter. Elle échafaude de remonter les traces des communications qui ont dû être échangées avant qu’elle n’ait été en poste. Soudain son visage prend une mine plus perplexe, alors que ses mirettes bleutées s'attardant sur la bouche d’où a pointé un fugace sourire. Encore la sensation diffuse de déjà-vu... Mais à quoi Burns joue-t-il ? Derrière son en principe, elle a comme entendu une perche sur des embardées au large des clous. Non, en fait, elle s’en tape ! Elle a déjà son compte de pétrins avec les récriminations de clients en quête de leur dû prétendument payé à l’avance. Nulle envie de se compromettre en plus avec un flic dont la conduite est sujette à caution.

Toutes informations prises, Sid devrait lever le camp. Sauf que comme le prétendument irréprochable Burns ne bouge toujours pas, ça l’entête d’autant plus à le faire se carapater. Toutefois, la honte qu’elle voulait lui mettre en mentionnant l’inconduite n’est pas à la hauteur de ses espérances. Elle le voit méditer sans qu’il montre signe d’avoir resitué l’incident qu’elle lui reproche. Elle se sent bête à devoir soutenir le regard avec un air hautain, alors que de toute évidence, elle ne lui saute pas à la mémoire… Est-ce que ce type bascule des nanas, enfin, bouscule des gens à tour de bras ?! La liste qui défile dans la tête du chatouilleux de la gâchette paraît interminable dans leur proximité. Non mais franchement, il n’en étend-n’en étale pas tant que ça ! Le silence génère en elle une tension qu’elle aurait la possibilité de désamorcer d’un pas en arrière, mais elle est allée trop loin, se condamnant à tenir le siège… Alligators ? Sitôt elle baisse la tête qu’elle secoue – bien obligée pour ravaler un hoquet rieur. C’est une pointe d’humour tellement incongrue ! Et pourtant, si à propos au regard de la faune qui peuple la ville. Burns lance une alternative scabreuse qui ne les tenterait ni l’un ni l’autre. À l’évidence ou ça va s’en dire, aurait-elle pu abonder, si elle n’étudiait pas les muscles des épaules et des bras du sergent-bon-plaquage-sans-aucun-sous-entendu. Remarquant des rires qui ne sont pas les siens, Sid cligne des yeux, et se rendant compte de son égarement, se décide à reprendre la main.

- Nous sommes tous coupables d’avoir abouti un jour ou l’autre à une conclusion erronée, ne le croyez-vous pas ?

C’est une question qui se veut désarmante, et qui, dans le silence que la Galloise laisse planer quelques secondes, doit leurrer sur la chicanerie qui s’abattra pourtant implacablement.

- A l’exception de vous bien sûr, un homme omniscient, comme vous me l’avez prouvé, lève tout doute avec sa seule certitude.

C’était assez digne non ? Elle peut s’écarter majestueusement sur cette réplique ? Le temps qu’elle hésite, le sergent la prend au dépourvu avec une association qui pourrait bien la servir. Et s’il ne l’énervait pas tant, elle ne fulminerait pas alors en cherchant encore à le contrer. Elle pince les lèvres pour ne pas fuser une parole irréfléchie, les yeux baissés sur la main qui frôle un bouton du buste de sa robe. Ce matin devant sa glace, elle a pensé à laisser le bouton libre. Ça lui a paru alors trop dévoilé… Bon ce n’est pas le propos ! Elle quitte la main pour s’adresser à DeLeon, remarquant au passage le stylo qui a été récupéré sans qu’elle n’y ait prêté attention. Furtif comme un lézard le gus !

- Détective, un grand merci pour votre complaisance à me renseigner. Un siège à l'accueil du commissariat vous tend les bras.

Sur ce sarcasme, elle se recule aussitôt, et se tournant, elle agrippe la main du sergent qu’elle entraîne bon gré mal gré en direction d’une salle de réunion. Devant une porte, elle lui lâche la main et passe prestement derrière lui pour le pousser dans le dos.

- Allez, faîtes pas d’histoires, Burns, maugrée-t-elle, mais sans mauvaise humeur, pour l’encourager à entrer.

Étouffant l’hilarité ambiante, la porte se referme d’un claquement sur leur manège. Rideau. Sid expire, puis inspire des goulées d’air pour parvenir à reprendre son souffle. En fait, la confidentialité s’impose pour les termes du deal. Après tout ce n’est pas vraiment réglementaire, ou sinon très mal vu, de piétiner sur les plates-bandes d’un autre service. Et la confiance que Burns peut avoir envers ses collègues de la crim’, elle ne la partage pas. Elle garde même un fond de méfiance envers lui, mais elle va passer outre, si ça peut débloquer un bout son enquête.

- Bon alors… Si c’est pour faire les pieds aux stups ou je ne sais quelles affaires, vous aviez avec la victime, très bien, vos oignons. Nos raisons respectives, c’est notre jardin secret, vu ?

Ce qui importe à Sid, c’est de savoir comment ils vont procéder. Le flic l’a assez relevé, son temps à elle est compté au commissariat.

- On se dit quoi, dans une semaine ? Un rendez-vous clandestin pour échanger notre corbeille de fruits, demande-t-elle avec une pointe d’excitation dans la voix pour le côté espionnage de leur coopération.