edge of tonight (marcox)

-- I came into your picture such a broken fool, a million different pieces looking back at you. believe me when I say this: I was giving up but now you come and save me. @corey wilcox

La foule s'est depuis longtemps dispersée dans les rues. La lune s'est levée, les client se font de moins en moins nombreux, et de plus en plus imbibés. Et elle ferme, ce soir, Art, elle ferme et il n'y a plus, à l'horizon, une seule personne en laquelle elle ait un minimum confiance. Elle ne s'en était pas aperçue, avant de lever les yeux sur l'horloge et de réaliser qu'il serait bientôt temps de rentrer. D'ordinaire, son regard serait retombé sur un habitué de type calme, qui aurait attendu le départ des plus ravagés, peut-être même un peu aidé avec le rangement. Mais, ce soir, pas un chat, son regard plein d'espoir ne croise que des airs vitreux et son cœur s'emballe malgré elle. Il lui est arrivé, plus d'une fois en huit mois, de rentrer seule, mais pas si tard et pas après le service qu'elle vient de passer. Les deux hommes encore accoudés au bar, à bonne distance l'un de l'autre, ont plus d'une fois failli en venir aux mains, entre deux remarques à son intention qu'elle a systématiquement fait mine de ne pas entendre, parce qu'elle n'est toujours pas apte à faire face aux conflits, pas comme avant, pas sans avoir les larmes aux yeux et, dans le pire des cas, se trouver complètement paralysée. Elle n'a pas eu le courage de les mettre dehors, pas alors qu'elle est en sous-nombre, la simple idée de tout ce qui pourrait mal tourner a eu vite-fait de la dissuader de faire front toute seule, et la réalisation qu'ils ne partiront pas sans un peu d'aide la force à sortir son téléphone de la poche dans laquelle il était enfoncé, le numéro d'urgence déjà composé – bien qu'elle ne puisse pas dire avoir jamais été réellement aidée par qui que ce soit en matière d'agression, elle se rassure comme elle peut les soirs comme celui-ci. Son doigt fait défiler les noms de ses contacts et elle hésite au dessus de boss, certaine qu'il viendrait mais inquiète à l'idée d'être vue comme le maillon faible de l'équipe, incapable de gérer ses responsabilités. Elle passe donc aux c, et un nom semble s'illuminer dans son répertoire (combien de fois lui a-t-il dit qu'elle pouvait appeler n'importe quand ? Combien de fois est-il parvenu à la faire se sentir plus en sécurité que jamais auparavant ?). Corey, il viendrait, et elle en serait mortifiée, mais elle est de plus en plus à court d'options à mesure que l'aiguille tic-tac jusqu'à la fermeture, et elle ne parvient déjà plus ne serait-ce qu'à soutenir les regards de ses derniers clients, leurs voix pourtant distinctes il y a encore quelques minutes forment un brouhaha de fond insupportable et elle sent comme un début de crise de panique, alors elle appelle. La réponse rapide, et surtout positive, lui ôte un poids des épaules. La voix de Corey suffit à répandre une vague de soulagement jusque dans ses poumons comprimés, si bien que raccrocher lui semble insurmontable, comme repousser une bouée destinée à la sauver de la noyade, mais le sentiment d'en avoir déjà trop demandé l'empêche de lui dire de continuer à parler ; de tout, de n'importe quoi, du moment qu'elle peut l'entendre. Elle prend sur elle, Art, les secondes, puis les minutes qui s'écoulent, les comptant comme si cela pouvait les faire passer plus vite, son portable nerveusement passé d'une main à l'autre jusqu'à ce que l'ouverture de la porte la fasse sursauter puis, la silhouette tant attendue émergeant de la pénombre, trottiner plus que marcher dans sa direction. Elle pourrait presque se jeter dans ses bras, mais pudeur et gêne retiennent le moindre geste tandis qu'elle s'immobilise à quelques pas. « Hey... C'est vraiment adorable d'être venu. » Elle doit l'avoir remercié dix fois avant de raccrocher, mais elle ne s'en souvient pas tout à fait. Son regard se porte une seconde sur la salle presque vide et elle évite soigneusement de regarder la raison de sa panique. « Je ne suis pas aussi peureuse en générale mais ils... Rien, c'est moi, le ton est monté et je ne me sentais pas de gérer ça. Désolée, c'est ridicule. » Tout cela lui paraît enfantin, à voix haute. Le fait est que cette foutue soirée lui rappelle Rafael, et ses bouteilles vides, et ses remarques, et puis inévitablement sa violence. Alors peut-être, sûrement, son cerveau a-t-il amplifié les choses, peut-être que rien ne se serait passé, sans doute seraient-ils partis sans rien dire, mais elle ne pouvait pas risquer le contraire. La boule dans son ventre menace de remonter dans sa gorge et elle s'efforce de la ravaler, enfonçant ses mains dans ses poches pour se donner une contenance et y serrer les poings, se cramponnant au tissu. « Tout ça pour dire: merci. Je suis sûre que tu avais autre chose à faire de ta soirée. »

@art marlowe

La soirée est bien entamée, l’horloge plus proche du lendemain matin à présent et Corey, il est rentré depuis quelques heures, le blouson sur l’épaule, éreinté après une journée de recherche et d’interrogation au poste de police pour ne tirer que de maigres informations. Il s’est allongé – laissé tomber – sur le divan du salon, la télé allumée sur une chaîne prise au hasard pour un fond sonore, pesant le pour et le contre de se faire à manger à une telle heure ou bien abandonner l’idée par manque de motivation. Il ne met pas longtemps à se sentir sombrer dans un demi-sommeil, un état entre-deux, à entendre le moindre bruit sans vraiment réussir à les reconnaître, à sentir son bras tomber et ses doigts rencontrer le tapis sur le sol. Il a vaguement conscience qu’il devrait au moins faire l’effort de retirer ses chaussures (peut-être aussi éteindre la télé), bercé par les premières nuances d’un rêve éveillé, perturbé brièvement par une sonnerie qu’il lui faut une milliseconde à identifier. Son portable. Sa main plonge dans sa poche pour l’en tirer, il décroche d’une voix qu’il espère pas trop teintée de sommeil et il suffit d’une première note pour qu’il reconnaisse l’appelant et il se redresse, soudain pleinement réveillé. Il sent une voix écrasée par un sentiment qu’il identifie comme de l’angoisse ou peut-être de l’appréhension, il n’en est pas certain et Art, elle a à peine le temps de finir de formuler sa question qu’il affirme sans la moindre hésitation qu’il arrive. Il est déjà debout, en réalité, il a déjà récupéré ses clés et son blouson, il est déjà à la porte de son appart’ et quand il raccroche, il est déjà dans la cage d’escaliers, à dévaler ses derniers quatre à quatre, manquant peut-être de se fouler une cheville ou de s’éclater totalement. Ça n’importe pas. Sur le trajet, il s’inquiète qu’elle ait découvert la vérité, qu’elle ait su qu’il joue double, qu’il va finir par la trahir pour donner sa localisation à son père. Il rejette l’idée parce qu’Art, elle ne serait pas du genre à prétendre avoir peur – il l’imagine plutôt s’énerver contre lui, sans doute qu’elle irait jusqu’à le ghoster complètement, à lui hurler dessus comme elle serait en droit de le faire. Il n’habite pas très loin du Clandestino mais le trajet lui paraît être une éternité, l’angoisse qu’Art ait minimisé les choses, ou qu’il ait été trop long et que ça ait dégénéré ; il s’oblige à cesser d’y penser, voudrait faire taire le défilé de voix des Wilcox possédant un badge qui évoquent tous les drames qui peuvent avoir lieu en quelques minutes seulement. Finalement, l’enseigne du bar se montre et il en pousse la porte, le regard cherchant aussitôt la silhouette d’Art qui arrive vers lui et il inspecte, Corey, des signes qui pourraient dénoncer une agression comme ça le lui a été enseigné à l’école de police. « Tu plaisantes, c’est normal, vraiment. » Il laisse un sourire échapper pour la rassurer, parce qu’il n’est pas de ceux qui balancent des paroles en l’air – plus depuis l’adolescence en tout cas mais jamais quand il s’agit de loyauté en amitié et certainement pas quand il s’agit d’Art. Pour le boulot, voudrait-il se convaincre mais il sait que ce ne serait pas entièrement juste. « C’est pas ridicule. Un homme ivre peut être imprévisible et ce n’est jamais aisé à gérer. Alors s’il y en a deux… » Il balaie d’un geste de la main, sans terminer sa phrase. « Je te l’ai dis, you can call me anytime. And I meant it. Et, entre nous, je préfère que tu m’appelles et qu’il se passe rien plutôt que tu m’appelles après qu’il se soit passé quelque chose de grave. » Parce qu’il n’est pas certain qu’il resterait vraiment calme s’il doit l’accompagner à l’hôpital – parce qu’il ne peut pas promettre qu’il n’aurait pas un de ses gestes impulsifs qui lui ont coûté son badge. Il s’avance vers le comptoir, hausse les épaules. « Nah, j’avais rien de prévu, j’allais passer ma soirée à zapper. » Un mensonge blanc, pour ne pas lui avouer qu’il était en train de s’endormir sur son canapé, parce qu’il se doute qu’elle culpabiliserait d’autant plus – alors qu’elle lui a évité un sacré mal de dos pour le lendemain. « Tu dois fermer dans longtemps ? Juste que j’essaie de calculer si j’ai le temps de prendre un perrier pendant que tu mets les autres clients dehors. » Il jette un regard dans la salle, observe lesdits clients, croit repérer ceux qui ont provoqué l’appel d’Art, le dos courbé et la parole trop forte de ceux qui ont vraiment trop bu. Oui, il préfère vraiment qu’elle l’ait appelé.

Elle était si sûre d'elle, Art, défiant les types dans ce genre, consciente qu'il suffirait de balancer son patronyme pour avoir la paix. Elle avait cette solution de repli, un filet de sécurité, l'ange gardien familial au dessus de la tête à tout instant. Elle a abandonné, tout ça, en même temps que son père, sa mère, sa vie, et surtout son fiancé, celui qui lui aurait fourni une protection supplémentaire s'il n'avait pas été trop occupé à se muer en la principale menace. Elle ne le regrette pas, ne serait-ce que l'espace d'une seconde, pas même les soirs comme celui-ci, où les murs semblent se refermer sur elle, étouffants, tandis que les regards oppressants lui font l'effet de mille phares braqués dans son regard d'animal terrifié. Elle sait, que son esprit a tendance à jouer, dramatiser, mais elle a beau tenter de se raisonner, la sensation est toujours là, insistante, au fond de son ventre, primaire et impérieuse, plus que l'habituel malaise ressenti face à une situation de vulnérabilité. Une sorte de souvenir, qu'elle se refuse à laisser émerger des tréfonds de sa mémoire, mais qui insiste, pousse et s'immisce petit à petit, par vagues d'inquiétudes, par des impressions familières, une peur qu'elle n'a que trop connue, l'expectative sordide de ce qu'elle savait à l'époque inévitable. Elle ressent même comme une douleur fantôme, là où les os furent brisés, les cicatrices creusées, les hématomes infligés. Un énième frisson lui parcourt l'échine et c'est plus que ce qu'il lui faut pour se décider à appeler. Son cœur se serre face à la réalisation qu'elle l'a réveillé, et elle se maudit mentalement de n'avoir pensé qu'à elle, un sentiment d'égoïsme s'ajoutant à la corrosion de l'angoisse, malgré les mots de Corey, malgré la conscience enfouie que cela vaut mieux, au fond, parce que son instinct de survie crie et la dernière fois qu'elle l'a écouté a été la meilleure décision de sa vie. Sa façon de l'attendre, plus impatiemment que jamais, trahi également le besoin urgent d'un visage familier, d'une épaule solide et de confiance. Elle ne saurait expliquer comment c'est arrivé, ni ce qui, en lui, lui inspire à ce point confiance. Peut-être ne devrait-elle pas se reposer sur lui, mais son subconscient est là pour ça, veiller, malgré elle, chaque fois qu'il est là. Sursauter, lorsqu'il s'approche de trop, reculer. Ne jamais vraiment le toucher, si ce n'est sans véritablement le réaliser, au milieu d'une blague, ou dans un effleurement tandis qu'elle lui tend un verre, qu'il lui tend de la monnaie, et se retirer plus vivement que nécessaire en reconnaissant une proximité quelconque. Rien d'étonnant, alors, à cette retenue lorsqu'il pénètre dans le pub quasiment vide. Au point où ils en sont, elle devrait avoir toutes sortes de façons de l'accueillir et de le saluer, mais elle n'est plus aussi à l'aise qu'elle a pu l'être dans une autre vie, moins encore ce soir. Ses lèvres s'étirent néanmoins d'un sourire, qui ne peut que s'élargir en l'entendant répondre. « J'ai vu l'heure, Corey, ce n'est pas "normal", personne d'autre n'aurait fait ça pour moi. » Elle le contredit d'une voix douce, presque éteinte, presque émue. Sans doute est-elle moins indépendante qu'elle n'aime à le croire, sans doute a-t-elle été trop seule, et ce depuis bien plus longtemps que les huit mois passés loin de ce qui fut son chez-elle. Elle n'a pas besoin de grand'chose, grand monde. Elle a particulièrement l'habitude de la solitude, du dépaysement. Mais les gestes comme celui-ci atteignent toujours le cœur, peut-être même plus alors qu'elle s'est tant et si bien convaincue de ne pas en avoir besoin. Un nouveau frisson la parcourt alors qu'il évoque l'état des deux ivrognes, un regard incontrôlable dans leur direction tandis qu'elle referme ses bras autour de son abdomen dans un geste presque inconscient de protection, et un soupir inaudible s'échappant de ses lèvres pincées quand il ne finit pas sa phrase. « Ca me rassure, énormément, à chaque fois que je suis seule ici… I don't know what I would've done if it wasn't for you. » Le simple fait qu'il soit one call away la rassérène au-delà du descriptible et elle voudrait pouvoir le remercier, mais les mots seuls traversent déjà difficilement la barrière de ses lèvres, alors ses méninges ne sont pas près de trouver le cadeau adéquat. Elle n'est pas très sûre, de toutes manières, que quoi que ce soit ait la capacité de dire merci d'atténuer mes angoisses, et d'être si rapidement devenu un pilier. Elle ne voudrait pas non plus lui mettre trop de poids sur les épaules, laisser entendre qu'elle a besoin de lui jour et nuit et que, s'il pouvait devenir son garde du corps personnel, ce serait sans doute plus facile. Et puis, elle s'en rend compte, il ne faudrait pas qu'elle se fasse dépendante, elle ne peut pas, elle ne le veut pas, pas après tout ce qu'elle a traversé afin d'être finalement émancipée. Ce n'est rien qu'un soir difficile, tout le monde en a, et les femmes comme elle… Ses pensées se trouvent heureusement accaparées par la tentative de Corey pour la rassurer quant à la soirée qu'elle vient de lui gâcher, elle sourit à nouveau, bien que peu convaincue. « Well, I'm always happy to save you from a boring TV night. » Parce que venir jouer au videur en pleine nuit doit être tellement plus intéressant. Palpitant, peut-être, mais c'est un travail pour le moins ingrat. Elle saisit donc avec plaisir l'opportunité de le rendre un brin moins pénible, lorsqu'il évoque la possibilité de prendre un verre. « Oh, tu as le temps, je dois encore un peu ranger après le départ des clients. Assieds-toi, je t'apporte ça. C'est cadeau, pour le déplacement. » Elle sourit, retrouvant rapidement les réflexes du métier et lui indiquant les places toutes proches d'un geste ample. Elle n'ose pas lui dire qu'elle le préfèrerait au bar, là où il lui serait aisé de s'éterniser tout en travaillant – pas qu'essuyer de la vaisselle au beau milieu de la salle soit suspect, mais un peu quand même. Elle se résout finalement à s'éloigner, retient un regard en arrière et passe devant les deux hommes du bar sans dévier de sa trajectoire: le réfrigérateur.

@art marlowe

Il garde son masque de bonne humeur, Corey, comme toujours et surtout quand il est question d’Art. Les informations fournies par le père étaient maigres et il a fouillé, Corey, pour essayer d’en savoir plus sur celle qu’il doit ramener au bercail, celle qui a fuit pour une raison qui semble aussi inconnue que soudaine aux yeux de tous – mais il sait, pour l’avoir étudié à l’école de police, qu’il y a généralement une bonne raison pour une telle fuite, plus encore lorsque tout est à porté de main. Et c’est parce qu’il a cet instinct qui lui tord les entrailles qu’il n’a toujours pas prévenu le père qu’il a retrouvé la fille chérie, parce qu’il attend d’en savoir plus, Corey, il attend de comprendre avant de dévoiler, de balancer allègrement pour pouvoir encaisser le chèque qui lui permettra de ne pas s’inquiéter pour les prochains mois – et c’est uniquement de la curiosité, qu’il se répète jour après jour, et pas du tout parce qu’elle lui est sympathique, Art, et que l’idée qu’elle puisse lui en vouloir un jour de son geste lui donne mal à la tête ou suffit à le dégoûter de lui-même. Il a un large sourire, donc, quand il reconnait finalement Art, de ceux qui se veulent réconfortants – il aurait le réflexe de vouloir la serrer contre lui, tout tactile qu’il est, mais il a déjà remarquer qu’elle ne se laisse pas approcher, qu’elle sort les griffes quand il fait mine de vouloir la toucher, ne serait-ce que pour lui attraper le bras pour lui rendre un stylo tombé ou la monnaie. « Alright, maybe, you’re right. But I’m not like everyone else. » Le coin des lèvres qui se relève encore un peu davantage pour se donner cet air idiot qu’il arbore au quotidien, qui rend compte de l’immaturité qu’il feint tout le temps parce que c’est son rôle. Le clown, le bouffon, celui qui fait rire pour apaiser les tensions, qui usent de blagues pour détourner l’attention, qui soulage l’atmosphère pour ne pas avoir à dealer avec tout ce qui se trame dans son crâne, toutes ses angoisses qu’il s’efforce de taire. Elle a la voix basse, Art, et des mots qui suffisent à lui glacer le sang. Elle ne dit pourtant rien dont il n’ait pas conscience – il se souvient des avertissements de son père quand il était gosse auprès de ses sœurs, d’appeler en cas de crainte, d’éviter les endroits isolés, de rentrer à la moindre angoisse afin de ne pas répéter des schémas qu’il n’a que trop souvent vu ou entendu par son job. Il sait, Corey, pour avoir discuté avec sa sœur, qu’elle ne se sent jamais totalement en sécurité dans la rue parce qu’elle est une femme, parce qu’il y a trop de prédateurs, parce qu’il y a eu trop d’agressions par le passé, parce qu’elle sent le regard des hommes, qu’elle entend leurs ricanements ou leurs propos et qu’elle ignore ce dont ils sont capables. Il comprend, donc, même si pas totalement, la peur d’Art, son besoin de ne pas être totalement seule. « Tu fermes souvent toute seule ? » C’est tout ce qu’il trouve à demander alors qu’il voudrait avoir des mots plus rassurants – mais il sait que ce serait inutile, que des mots ne peuvent rien contre la triste réalité. Dans son crâne, il est déjà en train de retrouver l’emploi du temps de la jeune femme, de chercher s’il a noté les soirs où elle doit faire la fermeture sans ses collègues, prêt à débarquer chaque soir où c’est le cas, prêt à être cette présence qui empêcheraient les ivrognes d’agir ou, en tout cas, celle prête à intervenir dans le cas contraire. « My very own knight in shining armor, » plaisante-t-il avec un air qui se voudrait sérieux s’il en était seulement capable. « Ah bah si c’est offert, je suis obligé de saisir l’offre, maintenant. » Il a un regard sur l’ensemble de la salle tandis qu’elle s’éloigne et s’il voit bien la table qu’il occupe assez souvent, il surprend aussi le regard lubrique de l’un des hommes. L’un d’eux semble marmonner quelque chose que son taux d’alcoolémie rend inaudible et incompréhensible. L’hésitation n’est plus et il s’installe au bar, de sorte à bloquer la vue des compères tant qu’Art est derrière le comptoir, dépose le blouson à côté de lui. Il n’a pas de doute qu’ils doivent être connus des bars de la ville, probablement même de celui-ci. Ils ont le regard vitreux de ceux qui passent leurs journées à boire ou à cuver les verres de la veille, de ceux qui, même sans picoler, sont probablement déjà bourrés. « La journée a été bonne, sinon ? » adresse-t-il à la jeune femme sitôt celle-ci revenu avec sa boisson. Lancer la conversation pour l’empêcher d’avoir à déambuler dans le bar. « Tu veux que je les mette dehors dans combien de temps ? » La voix baissée d’un ton, aucun geste ou regard en direction des mentionnés mais il sait qu’il n’en a pas besoin, Corey.