i was prevented from doing so, and also because I abdicated. (jerack)

Des tons neutres.
Qui enveloppent. Qui ferment vos paupières. Qui chuchotent à votre oreille. Que vous êtes bien, si bien ici.
Un parfum de pivoine.
Suspendu. A fleur de nos narines. Caresse et réconforte. Délie les tendons de la nuque.
Une commode en ébène. Des étagères en chêne.
Un tapis brodé. Epais.
Un vase haut. Kintsugi.
Des fenêtres gigantesques. Ouvertes aux bourrasques tièdes.
Qui brusquent les rideaux de lin.

Un bâillement. Un soupir. Mêlés en quelque sorte.

On dit qu’un bureau se mesure à la taille de l’égo de son propriétaire.
Autant dire que celui de Hera était plus grand que vous ne l’imaginiez.
Des tiroirs. Des armoires. Des secrets.

Elle s’étire. Fait craquer une poignée de vertèbre.

Les chevilles croisées sur un coin de marbre blanc.
Un détecteur de fumée dévissé.
Elle crache une bouffée bleuâtre.
Regarde les volutes narguer l’atmosphère. Vaciller en spirales. S’évanouir, élégants.
Ne reste que l’invisible et la promesse d’une tumeur.
Sad.

Son regard erre vers un cadran, planté par-dessus la porte.
Mmh.
Encore. Un peu. Juste un peu.
S’enfonçant dans le cuir du chesterfield. Elle savoure le bruissement de ses bas contre les plis vieillis.
Ferme les yeux. Respire longuement.

Elle avait ses habitudes.
La posture d’opéra. Les pauses dramatiques.
La voix qui porte sans agresser. Le sourire qui éclabousse d’empathie.

Elle avait appris.
A dompter les projecteurs. Se pavaner devant les objectifs. Montrer son bon angle. Toujours.
Celui qui montre une mâchoire digne, mais un front altruiste.

Elle avait appris.
Surtout. Et avant tout.
A se dissimuler.
En pleine lumière.
A se cacher.
Au milieu des caméras.
A devenir une artiste. Fille de souplesse. Prestidigitatrice à sensation.
Une illusionniste du grand cirque médiatique.

Elle tire une nouvelle fois. Sur la cigarette. Ignore le rougeoiement. Qui effleure d’un peu trop prêt ses doigts.

Hera avait tracé.
A la pointe de son bâton de rouge.
Un sourire prune.
Une moue agréable.
Dessiné du bout des pinceaux.
Un contouring en rondeur. Léger. Impalpable. Un voile de confiance.
Des yeux rieurs. D’un cuivre fondu. Fumé. Maternel.
Des clavicules illuminées. Au même titre que ses mains. Et ses jambes.
Un scintillement de santé.
Des ongles en amande. Sages. Propres. Café aux laits.  
Des cheveux laissés doucement frisés. Méticuleusement arrangés pour avoir l’air décoiffés.
Une impression qu’on s’occupait tellement des autres qu’on ne se regardait même plus dans les miroirs.
Une bague simple. Dorée et matte. Abandonnée à l’annulaire. L’idée qu’elle était une femme mariée. Dévouée. Sans envergure.
Retiré le collier Tiffany’s. Les bracelets Cartier.
Et Dieu seul savait qu’il en fallait de l’envie pour dévisser celui de la collection LOVE.
Une robe courte. Simple. Attendue. Des escarpins en daim vert profond. Hauts. Professionnels.

Ses épaules gémissent.
Elle jette son mégot. Ne se préoccupe pas du crâne sur lequel il atterrira.
C’est un des avantages du dernier étage.

Elle reste là. Tranquille et placide. Profite d’une pause ô combien méritée.
Ne réagit pas. Pas même d’un poil.
Quand il arrive. Quand il claque la porte. Quand il gronde.

- Bonjour Darling.

Elle contemple sa manucure. A peine perturbée.

- Jolies chaussures.

Elle laisse le bord de ses cils. Palper sa carrure. S’attarder sur sa silhouette.

Sur les bords nets de son costume. Le plissé intelligent de son col.
Les traits évidents de son nez. De ses arcades sourcilières.
L’ombre noire qui borde ses joues anguleuses.
La langue qui serpente entre ses rangées éclatantes. Les poils qui contemplent sa pomme d’Adam.
Le tracé évident des veines de ses mains.
Sa dégaine. Son arrogance. Sa vivacité.

- Hé bien tu me vois profondément chagrine que la liposuccion ne soit plus vraiment en vogue chez les SDF…

Le timbre est clair. Rêveur, presque.

- La charité ? Sérieusement ?
- Ne m'en parle pas, être une sainte c'est épuisant., fit-elle d’un ton d’évidence, désignant d’un mouvement souple du poignet sa position parfaitement détendue dans son fauteuil profond.

Ils échangent néanmoins un regard entendu.

- Tu te doutes bien que je n’ai qu’une infime part de responsabilité dans cette… situation.

Mascarade.
Erreur.
Merdier.

La première chose qu’elle avait apprise en tant qu’interne, et la plus importante, c’était que les gens étaient stupides.
Stupides et persuadés de ne pas l’être.
Doublement stupides, donc.

Incapables de distinguer l’inutile du nécessaire, l’urgent du dispensable. Une occasion, aussi petite soit-elle, laissée pour consulter plus facilement que d’ordinaire et ils plongeaient dans la brèche. Ils se trouvaient des maux, s’inventaient des douleurs, se rappelaient de soucis. Parce que c’était maintenant et pas plus tard qu’il fallait être malade. Qu’il fallait être soigné. Qu’il fallait être découvert comme le cas de toute une carrière. C’était la stupidité qui surchargeait les systèmes de soin de santé, loin devant tous les cancers et infections de ce monde.  

- Ca a été proposé au C.A. par un conseiller en image quelconque… Et… Ils savent déjà que je suis une connasse, je ne peux pas me permettre d'être cette connasse radine.

Elle hoche la tête. Lentement.
Hera avait passé sa matinée à brasser les interviews et les conférences de presse, à arpenter les couloirs du Mercy avec son sourire le plus détartré, à serrer les mains dégoutantes d’enfants encore plus dégoutants et les épaules de vieillards sourds comme des pots. Elle avait guidé, expliqué, porté des louanges, rit. Elle avait tellement rit, mais pas trop fort. Son visage en avait des crampes.

Comment pouvaient-ils la croire autre chose qu’un ange à ce stade ?

- Du moins pas tout de suite.

D’un mouvement fluide, elle ramène enfin ses jambes sous son bureau, place un poing sous son menton et indique de l’autre main à Jack de s’installer dans un des deux fauteuils à peine moins confortables que sien.

- Rouge ?

Rouge.
Quelle heure était-il encore ? Peu importe.
Jaillie des méandres de ses tiroirs, une bouteille millésimée accompagne deux verres au col dangereusement large. Elle n’attend pas sa réponse pour dégainer un tire-bouchon et faire sauter l’infâme protection. Sa voix se teinte d’un amusement cassant alors qu’elle entonne :

- Tu n'as qu'à rejoindre Kristen, je suis sûre qu'on a-do-re-rait te voir aux frottis chlamydia.

Ponctuant sa phrase, elle finit de remplir l’un des verres d’une généreuse dose de liquide ambré qu’elle glisse vers lui du bout de son majeur.

Cheers.